De punk blaast uit zijn speakers, terwijl hij ze achter op zijn skelter bind.
Als hij de garage deur opent en weg rijdt, wappert, de vlag die aan zijn skelter hangt, sierlijk in de wind.
zijn bejaarde buurman zwaait heftig met gebalde vuist in de lucht.
Ja, toe maar vuile herrieschopper. vlucht!
Hij steekt een joint op en rijdt de hoek om, zwaaiend met een middel vinger omhoog.
Zingend, "I'm not a trendy asshole", waar hij dan ook geen woord van loog.
Zijn klasgenoten konden hem horen aankomen, omdat zijn muziek al voor hem uit galmde.
Iets, wat menig zelfingenomen klootzak, lelijk ontkalmde.
Welkom was hij dan wel niet, met zijn muziek en zijn stink wiet.
Hij kwam alleen maar zijn diploma halen en hun meningen die boeide hem echt niet.
Zijn leraar was er een, die het niet laten kon zijn visie te ondermijnen.
Echt zo'n versleten geest, die voor een klas stond waar je langzaam alle kennis voelde weg kwijnen.
En na school, moest hij elke dag in het straf lokaal verschijnen.
Waar dan iedereen zat, bij wie de individualiteit maar nooit wilde verdwijnen.
Waar je eerder de slachtoffers dan de pestkoppen vond.
Ja daar zit je dan met je vrije mening en met een open mond.
Gapend van verveling, erger dan de lessen, waar je net nog voor stond.
Geen opmerkingen:
Een reactie posten